(no subject)

Уже собралась в кино, стояла на пороге в плаще, с десяткой на поп-корн и мороженое в кармане, как вдруг представила этот совсем не нужный мне фильм, дорогу с ненужным мне радио в чужой машине - передумала в последнюю секунду, ушла в спальню и до полуночи читала дамский английский роман. А там у них все неторопливо, чинно, дамские сплетни, девичьи стыдливые румянцы, agreeable and disagreeable young men, и любовные страдания, и смерти, и деликатность здоровья и чувств. С утра дочитываю свой толстый растрепанный томик, и дело уже к счастливому концу.... А конца-то и нет. Умерла автор, не дописав happy end, до которого осталось полторы главы.

(И сказала бы, что люблю английские романы больше прочих, но прочих, пожалуй, и не читала практически. Да если честно, то и английских не так чтобы много - вот Диккенса, например, ни слова по-английски не прочла, да и по-русски-то ничего, кроме горячо любимых "Записок", не читала. Мнится мне в нем толстовская назидательность. )